Притча о художнике и его натурщике

Трёхлетний мальчик улыбался
И изливал любовь на всех,
Художник кальку снять старался
С того, кого не слопал грех:
Он рисовал в саду картину,
Точнее, ангела портрет,
А мальчик молча ел малину
И изливал любовь на свет...
Натурщика без проволочек
Художник с ходу отыскал:
Вот, этот самый ангелочек
Греха и злобы не познал,
Красив, как ангел настоящий,
Божественный и царский вид,
Ничто ещё о язве спящей
В нём до поры не говорит...
Ну, вот, картина и готова,
Остались мелкие штрихи,
Натурщик, Кривосудьбов Вова,
Уже упрыгал в лопухи,
Пускай играет, благо, лето,
Художника работа ждёт:
Вторая часть картины этой,
О том, который в ад идёт...
Но тут проблемы вдруг возникли
(Кто не художник - не понять!):
Давно, уж, лютики поникли,-
Натуры нет, и негде взять,
Ходил расстроенный художник
По миру долгих тридцать лет,
И, наконец, нашёл: безбожник,
Каких ещё не видел свет...
Он на цепях сидел в остроге,
Как зверь какой - и был таким,
Тюремщики - и те в тревоге,
Давая есть, общались с ним:
На нём убийств несчётно было,
И душ, растлённых на корню,
И не брала его могила:
Ночь уступала место дню...
Но день приходит и тоскует,
Стремится снова в тень уйти,
Один художник лишь ликует:
Натура - лучше не найти!
Но, вот, собрался было только
Зарисовать, что увидал,
Как тот злодей заплакал горько,
Ну, а, точнее, зарыдал...
Недоумённо жмёт художник
Плечами, вертит кисть в руках,
Тут рассказал ему безбожник:
Не о содеянных делах,
О том, как ел в саду малину...
Нет, ничего он не забыл!
Ложились краски на картину,
И мальчик очень счастлив был.