Звонок

По карнизу, барабаня
Как телеграфист,
Дождь бушует. Я вращаю
Телефонный диск...

Жду. Гудки тревожным строем
На меня летят,
И, сложившись в многоточья,
В тишине висят...

Вновь, и вновь не удаётся
Этот разговор!
А за окнами спустился
Вечер в старый двор...

Мне услышать очень нужно
Тихий голос твой!
Утонуть в нём... Окунуться
В шелест и прибой...

Но, гудкам – какое дело
До всего того?
Скажут лишь, что номер – занят...
Больше – ничего.


Рецензии