За мелкой дрожью,
В душе стучится боль.
Паскуда, знает, где быть нужно,
И знает, что рану эту уже не зашью.
Так больно не было мне всё же,
И не понимаю я, за что..
Я не виновен ведь, послушай,
Но правда ли нужна была тебе? Постой!
Я ничего не смог поделать.
Я снова задыхаюсь от тоски.
Слеза скупая льётся струйкой
И чувствую, что умираю одиноко я в ночи.
***
© Copyright: Дорофеева Полина, 2024
Свидетельство о публикации №124091404208
Свидетельство о публикации №124091404208
Рецензии