На кителе орден и бадик в руке.
Идёт он, хромая, домой.
В глазах его смерть и разрывы в огне,
И, вроде, как прежде живой.
За Родину нашу стоял он горой,
Врага никогда не жалел.
Народ от нацизма собой защищал,
И чтобы наш мир не темнел.
Он грузом трехсотым доставлен с войны.
Изранен, но всё же живой.
В глазах его тягость за всех тех парней,
Кто уж не вернется домой.
И часто ночами не может заснуть,
Во сне представляя своих.
Всех этих ребят, не пришедших с войны,
И все его мысли о них.
Он с болью живёт, что в душе у него,
И знает, что значит терять.
А шрамы на сердце болят всё сильней,
И боль просто так не унять.
На кителе орден и бадик в руке.
Идёт он, хромая, домой.
В глазах его смерть и разрывы в огне,
И, вроде, как прежде живой.
13.09.2024г.(В.Д.Усачев)
За чертой...
© Copyright: Владимир Усачев 2, 2024
Свидетельство о публикации №124091402170
Свидетельство о публикации №124091402170
Рецензии