Дождём писала на стекле
сырые, жалобные письма,
в порыве мелодраматизма
гоняла листья по земле,
а то, весёлая, в саду
сжигала их, и вместе с нами
играла горькими дымами
в колечко, жмурки и лапту.
Она пускала во дворы
клубы кромешного тумана,
и были хаты и бурьяны
как рыбы, склизки и мокры.
И плыли крыши в никуда,
светили тускло окна-блёсны,
о, как была она несносна
и как безжалостна тогда!
И только вымокнешь насквозь,
как у неё другая крайность,
червоным золотом бросалась
с рябин, каштанов и берёз.
С какой ни встала бы ноги,
был шаг широк и грациозен,
она звалась красиво – осень,
но как её не стереги,
ушла. Ей надобен покой…
Я провожала. Мне достались
и грусть её, и свет, и слабость,
и этот почерк золотой.
Осень
© Copyright: Наталья Беляева-Никитина, 2024
Свидетельство о публикации №124091301797
Свидетельство о публикации №124091301797
Рецензии