От великой реки отступают полки,
не оставив надежду на завтра.
Отступают полки,
и здесь лгать не с руки,
как ни больно, святая то правда.
Молодой есаул
на ходу чуть приснул.
Он устал, он боями измотан.
На щеке свежий шрам,
в кобуре же наган,
а у сердца письмо — весть из дома.
Ему пишет сестра:
"...мол, такая пора.
Не понять, куда катит Россия?
Каждый встречный мужик,
если что — сразу в крик
и горланит, что он есть мессия.
Я скажу тебе, брат:
даже Понтий Пилат
не сравнился бы с большевиками.
Коли ты из господ,
то клянут весь твой род,
и скорее прощайся с мечтами."
От великой реки отступают полки,
не оставив надежду на завтра.
Отступают полки,
и здесь лгать не с руки,
как ни больно, святая то правда.
Письмо
© Copyright: Сергей Тихой, 2024
Свидетельство о публикации №124091104915
Свидетельство о публикации №124091104915
Рецензии