Я не пишу стихи уже два дня,
А сердце бьётся громко, но устало.
Есть день и ночь - но всё не для меня...
Я не ропщу, мне как-то не пристало.
Обыденность и проза бытия
Не складываются в строку без боли.
Хоть с каждым словом умираю я,
Поэт живёт во мне, но поневоле.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.