Я мог бы
Сотнями лить
Пули...
"На них есть спрос".
А смерть
Приближу?
"Гостью, может?"
Пускай!
Пусть так! Но всё же - нет,
Не я!
"Другие..."
Что же, будут,
Будут!
А как, на то и год -
Змея.
Алхимик,
Кашель нищий,
Бродит
В груди, тщась день за днём
Создать
Хоть каплю,
Каплю в сером море
Его,
Святого серебра...
Плевать!
Плевать на
Рынок, что век
Не тот,
Свинцовый век! Коварный
Жнец -
Латунь и
Порох, сталь, хром,
Поля
Нарезов по и против
Часовой!..
Пытаюсь.
Но опять
Выходит
Уродливый брусок
Немой.
И снова
Отрезаю
Малость
От сердца и костей
"Глупец!"
И в тигле
Трубки Мира
Плавлю
Седой, морщинистый
Свинец.
26\02\13
Свинцовый век
© Copyright: Иван Закорко, 2024
Свидетельство о публикации №124091006616
Свидетельство о публикации №124091006616
Рецензии
