Белая Птица

У Белой птицы
изломаны крылья
В борьбе со стихией
Над океаном житейских
Бурь и страстей.
Намокли белые крылья,
Испачканы грязью,
Да так сильно,
Что не поймёшь,
Белая ли это птица теперь.
Беспощадно кувыркает её ветер,
Из стороны в сторону бросает.
То высоко-высоко поднимет,
То прижмёт к самой кромке
Бушующей воды.
Что же делать бедняжке?
Только быть кидаемой
Порывами ветра и стать
Окончательно переломанной?
Или же быть смытой
Безжалостной волной
И пойти камнем ко дну?
Остаётся птахе изо всех
Оставшихся сил
Бороться, сопротивляться
Встречному ветру
И балансировать между бурей
И потоками разъярённой воды.
Ослабла, изранена Белая птица.
И всё же ей снится
Покой давно забытых дней.
Когда на зелёной равнине,
Среди шуршащей листвы деревьев
Она пела, щебетала
И горя не знала,
Даря окружающим радость.
Когда улыбалось ей
Ласковое солнце.
И взметнувшись в высь,
В прозрачную голубизну
Спокойного неба,
Она могла ощутить
Всю прелесть и радость полёта.

2008