красота в уродстве,
красота в пыли,
я терпел все больше,
а теперь, увы.
да , немало красот в этом сказочном мире,
а я ведь даже не бывал нигде.
я та самая точка в пунктире,
и ничего мне не светит уже.
и не палит вечернее солнце,
осень – далеко не май.
покрывается тихим морозцем
мой кожный покров и зубная эмаль.
все твердели по сонной зиме,
а ее темнота окрыляет,
вот и я захотел быть, как все,
хотя по сути всеми и являюсь.
Понедельник.Сентябрь. Число цифрой 9.
небо затмила луна.
мне здесь отныне нечего делать,
хотя по сути не было меня.
я лишь огрызок чьей-то памяти,
стертой в пыли,
и закрытой сквозь век усталости,
я берег, и мы все берегли,
чтобы помнить,
а помнить есть мало что.
опять лоскутный тихий вечер,
рычит ветром на моем плече,
мне в этом мире делать нечего,
ведь в нем и так уж много человек.
красота
© Copyright: Кирилл Смолев, 2024
Свидетельство о публикации №124090907065
Свидетельство о публикации №124090907065
Рецензии