Поэт

Поэт - печальной осени ребёнок,
Капризен, скрытен, молчалив,
И мир внутри как ситец тонок,
И взгляд, безоблачно пуглив.

Такая тонкая натура,
Он сложен, так устроен он,
Не сильно развита фактура,
Но очень-очень он умён.

Подметит чувства, нежны, быстры,
Сопоставимы рай и ад,
И там, и тут летают искры,
Чему же он так сильно рад?

А знает он, что для сравненья,
Уж недостаточно словес,
Потоком ярким сновиденья,
Его возносят до небес.

Его стихи не раня лечат,
Его сомненья бьют ключом,
Сомнений нет, погаснут свечи,
Поговорим с ним ни о чём.

Пройдём тропой дерев тенистых,
В ночи, луны мерцает лик,
И мимо полем колосистым,
И на реке полночный блик.

Всё спит, а мы порой чудесной,
Идём одни в тиши глухой,
И ночь двоим не будет тесной,
И молчаливой, и плохой.

Вернувшись в сад, мы уловили,
Что меркнет тьма, грядёт рассвет,
И то, что раньше мы не жили,
Теперь же жизни наш привет!