В этом гордом имени Россия

В этом гордом имени Россия,
Я неизвестный и непризнанный поэт.
Воспевая, как она красива,
Я заметил, что поэтов больше нет.

Так давай о том и погутарим,
Эти строчки никому ведь не нужны.
Упрощенные, ужаснейшие жабы,
Со стыдом сбежали из страны.

Тут остались только я и ты,
Мы с окрещенного порохом востока.
Но поэты им здесь больше не нужны,
Басота с испепеленного простора.

Нам место есть, но только не в страницах,
Не в людях, что предпочитают мрак.
Мы гости в бесконечных вереницах,
Сбежать хочу, пока не знаю как.

Отчаявшись, я только рифмой бил,
И город свой всем сердцем ненавидел.
Настолько сильно, как его любил,
Но в нем любви к себе я не увидел.

А в этом гордом имени Россия
Живет моя и радость и тоска.
Я воспевал бы, как она красива,
Но этого я не могу сказать.

Не потому что где-то я обижен,
Не потому что некуда смотреть.
А потому что временем унижен,
Которое нас заставляет тлеть.

Мне горестно с того, что не сберег я
Воспоминанья детских лет своих.
Хотел любить, хотя бы что-то кроме
Своей души задумчивой прикид.

Так плюнь же в лицо мне бесстыжему,
За то, что теряю года.
Но если верить Борису Рыжему,
В России расстаются навсегда.