ГОРА

Всю жизнь подняться в гору я пытаюсь,
взглянуть на мир с Небесной высоты.
Но что-то слишком уж гора крутая.
И, видимо, напрасны все труды.
Не я, а мир восходит постепенно
в моих глазах. И снизу вверх смотрю,
туда, где бывшие глухие стены
не заграждают алую зарю,
а расступаются и тают словно.
И весь я – сердце, видя чудеса.
Хотя, возможно, чудеса условны,
их видят, может, лишь мои глаза,
и это малый мой мирок восходит,
который только кажется большим.
Но он восходит теплотой мелодий,
звучащих для внимающей души.
Восходит он. А я наверх ни шагу.
На месте остаюсь, где был вчера.
Дрожит горячая во взоре влага –
поддаться явно не спешит гора.
Но я подумал: если надо мною
ясны приметы Неба здесь и там,
то, значит, высота тропой земною
спускается ко мне, к моим слезам.
Наверно, я сумел не снизу всё же,
а сверху, и жалея, и скорбя,
взглянуть и вновь и вновь глядеть до дрожи,
нет, не на мир, а на себя, в себя.
И Небеса открыты мне навстречу,
и стены тают и трубят зарю.
И молкнут немолитвенные речи.
И в гору я смотрю, смотрю, смотрю...