сорви с меня шапку,
давай, не стесняйся, прям с кожей!
и там ты увидишь пустырь
у края бездны. ни на что не похожее,
как исполнял в свое время егор федрыч летов
«Русское поле экспериментов».
прорастает кустарник на месте
березовой рощи,
нынче только из спелых волосных волокон.
тишина. и вдруг грохот,
и лишь выглядывают лениво голодные ненасытные рожи
из чьих-то чужих, предбронебойных окон.
под синяком — глаз. на глаз отмерил длину
в два аршина, что нужно для человека.
засыпает сорока. игривые одинокие утесы
ищут свои потерянные в детстве слезы,
утираясь листками номиналом в сотню.
зеландия вот-вот наедет на материк,
слышен сдавленный радостью, хохотом, но все же
крик.
лежавшее, загоравшее ухо на месте какой-то свалки
наконец, выпрямилось и встало в рост.
это же просто голова. это же просто шапка…
о нет, дорогой. волос не так уж и прост.
волос
© Copyright: Александр Хомутовский, 2024
Свидетельство о публикации №124090904749
Свидетельство о публикации №124090904749
Рецензии