Запах глины! Такой оставляет блиндаж,
если ночью обстрелян.
Пахнет потом и кровью... Не я. Камуфляж.
А ещё — дымом, прелью.
Вон девица с причёской... Ну, чисто ведро.
Кудри взбиты...
Как давно я не ездил в московском метро,
не топтал там граниты.
Шарк, да цок по полам вперевалку.
Режу масло толпы, словно нож.
Расступаются, будто в руке моей палка,
или катится ёж.
Бабы трогают пальцами свой макияж.
Сладко пахнут румяна... Повидло.
И воротят носы от меня в камуфляже.
Инородное тело я, быдло.
Понимаю. Никто запах этой войны
здесь в Москве не выносит...
Да, чего там Москва... Половина страны
нас таких пылесосит.
Чтоб, не дай Бог в кафе или даже в кино,
где всё чинно, кошерно.
Парень в куртке от «NIKE» открывает окно...
Пахну скверно.
Улыбаюсь. Стою и почти не дышу.
Перекошен войной, вогнут, выгнут...
Взгляды в спину толкают, а я не спешу...
Выходить. Пусть привыкнут.
Камуфляж
© Copyright: Александр Вайт, 2024
Свидетельство о публикации №124090904700
Свидетельство о публикации №124090904700
Рецензии