Демиург сотворил, что то страшное и неизведанное,
Механизм в колесе, распадающийся реальности,
Не имея личности, только прозрение,
Ведет мир к первозданному хаосу.
Мы идем тропой, уже протоптанной до нас,
Наш компас крутиться не показывая направления,
Кому есть дело до того, что сейчас,
Если прошлое безжизненная пустыня.
Холодный, но ищущий глаз,
Не находит оправдания в спасении,
Это признание собственного бессилия,
Обретение покоя, непротивление злу насилием.
Что то страшное крадется по телу,
Каждого человека,
Липкой тревогой опоясывая и удушая,
Каждый сантиметр шеи.
Вечный праздник каждую неделю,
Радость и слезы без идеи и дела,
Приведет к отвращению,
За каждое прожитое ощущение.
Песок стекает в колбе,
Предзнаменуя конец,
Каждый день словно полдень,
На лбу выступает потец.
***
© Copyright: Александр Кин 4, 2024
Свидетельство о публикации №124090903703
Свидетельство о публикации №124090903703
Рецензии