А может это сон? А может смерть?
Проносятся внизу поочерёдно,
Невозмутимо океан и твердь
Пустого мира. Новоиспечённо
Назначен грустным божеством над ним.
Сожравши горы, выпивши болота
Я так ищу, мне так необходим
В огромном где-то дружелюбный кто-то!
И в пасти солоно, и на душе -
Глаза терзает ураган-стервятник!
Устал, разбит - пускай займёт уже
Моё межкрылье осторожный всадник!
А может это сон?
© Copyright: Козлов Виталий, 2024
Свидетельство о публикации №124090902553
Свидетельство о публикации №124090902553
Рецензии