Так странно, вроде я и не поэт...

Так странно, вроде я и не поэт
И вроде это не моя стихия
И в окружении моём, пожалуй, нет
Того, кто знает, что пишу стихи я.

Когда-то было мне 15 лет,
Влюбилась в мальчика и полетели строчки.
В тетрадку синюю писала я сюжет
О своих чувствах от начала и до точки.
Сидели с ним за партой столько лет,
И я тайком стихи ему писала,
Понравились ему? А может нет?
Я никогда об этом не узнала.

Чуть погодя опять пришла любовь,
Та самая, огромная, как космос.
Ему стихи я посвящала вновь,
Но понимала - это несерьёзно.
Ведь у него уже была Она -
То ли любовница, то ли жена,
Но мной не брезговал, на этом и спасибо,
Стихи читал и говорил:"Красиво!"

Пусть время лечит, но остался шрам
Рубцом на сердце, что свербил порою
И по бессонным медленным ночам
Бывало ныл и не давал покоя.
И, оставляя на бумаге след,
Сидела с кружкой кофе до рассвета...
Так странно - вроде я и не поэт,
Но всё равно пишу стихи при этом.