Мы часто замираем на пороге,
Не важно, шаг туда или сюда.
Пороги, как обычно, на дороге
И, даже, в их начале иногда.
Они в горах, полях, зимой и летом,
И в реках омывает их вода.
Мы узнаем все сразу по приметам
В истории споткнувшись на года.
Но нет порогов в светлом, чистом небе,
Пространство их стирает без следа.
Они, как примесь в свежем белом хлебе
И могут вкус испортить навсегда.
Пороги
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2024
Свидетельство о публикации №124090802987
Свидетельство о публикации №124090802987
Рецензии