Ещё одна Осень

Что же вот здесь останется от меня –
Вылущены, как семечки, конвалютки,
Сорванный ритм у строки на исходе дня –
Это всё так, не стихи, а смешки да шутки.

Это игра в предложения и слова,
Только слова всё не те, здесь нужны другие…
Мысли, как пчёлы жалят, а голова,
Пухнет, как пухнут губы от аллергии.

И голове не поможет лоратадин
И супрастин не поможет и прочий список.
Ей помогаешь лишь ты. Только ты один.
Всё потому, что в ней о тебе все мысли.

Лёгкой пыльцой серебристо-лиловых астр
Губы окрасил мне уходящий август…
Знаешь, ведь это правда – весь мир театр,
И на спектакли там ежедневно давка.

Тихий сентябрь напитает строку дождём,
Слово короткое бросит, как свистнет – «Финиш…»
В памяти сладко растает и сад, и дом,
И поцелуи, как пенка от капучино.

Снова заводит тихонечко песню дождь,
Выйти, ладони подставить, дождя напиться...
Ты говорил мне, помнишь, что подождёшь?
Но почему-то не хочется торопиться.

7.04.24.