тощее вымя

Будет прохладней. Надеюсь - на днях.
Ловчие сети провиснут дворами.
Машет косой бородатый монах -
сена чуток для коровы при храме,
чтобы не пала... Сама, словно храм,
кожа да кости, да тощее вымя.
Матушка гладит сынка по вихрам,
ваза с цветами стоит полевыми
рядом на столике. Медленный взмах -
падают стебли библейским покровом,
и зарождаются мысли в умах -
людям заветы, а сено коровам.
Так это издавна заведено -
будет молитва - слезы не прольёте,
кровь обратится в густое вино,
станет просфора заменой для плоти.
Сети паучьи летят по двору,
взмахи косы всё уверенней, чаще,
будто бы фраза - я весь не умру,
будто моление Сына о чаше.
Вот и прохлада легла у ворот,
больше не будет ночей раскалённых,
крестит украдкой окраина рот,
красные листья заметив на клёнах.
И коровёнка глядит в облака,
как там живётся им, смирным, кудлатым?
То ли жалеет, что нет молока,
то ли скучает по малым телятам.