Огни ночные редки

Огни ночные редки.
Уже который день
находимся мы в клетке –
не жизнь, а дребедень!

Нас не зовут, не ищут –
мы вообще ничьи.
И вхолостую свищут
ночами соловьи.

А днем кустов сирени
немое  волшебство,               
увы, предметом зренья               
не станет ничьего.

Весь город словно вымер –
мильонник как-никак! –               
как будто с горя выпил,
боюсь сказать, мышьяк.

Дай напишу я другу,
что суеты сует
благодаря недугу
на свете больше нет!         

Пророчества, прогнозы...
Какой в них только прок?               
По-прежнему березы
свой ярый гонят сок.               
               
Шепчу почти с прононсом               
библейской стороны:               
нет ничего под солнцем               
старее новизны!

Вот я сказал о друге –
он пишет, не тая:               
«Все сущее на круги
вернется на своя».

Огни ночные редки.
Я знаю будет день:
коронавирус - в клетке,
а мы - куда не лень!