Поэтов можно приравнивать к святым.
Приходит так совесть ночью к поэту,
на нервы покапать. А поэт и так
не спит, всё стихи пишет, всё
о высоком думает. Совесть
покрутится вокруг,
покрутится,
да уступает
место
музе.
Эх, а хотелось бы мою золотую статую. В Генуе. А пока только в Париже установили мраморную. Но всё не то, даже мои кроссовки не смогли изваять как полагается.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.