А осень нет, не радует нисколько.
И не моё чернённость хмурых луж.
И серость слякоти гневящая настолько,
Что хочется укрыться в тёплый плюш.
Да, вереница... Осень просто осень.
Лишь череда времён. Безмерность бытия.
Поэта дар - искусен, виртуозен,
Испьёт он осень томно, чуть скуля.
Растрёпанным хвостом мелькает лисьим.
Блеснёт слегка, заполыхают дни.
Потом печально, тускло, голо, лысо...
Я не люблю, мне это не сродни.
Осень
© Copyright: Лариса Карлович, 2024
Свидетельство о публикации №124090605393
Свидетельство о публикации №124090605393
Рецензии
