Из пяти гостей нравятся четыре.
С ними я с душой, с ними я мила.
С ними мне легко в собственной квартире,
Где таит свой яд острая игла.
Гости вчетвером песню затянули.
Только пятый – нет, только пятый – тих.
Выпили слегка, вечером уснули.
Но один не спит, бродит среди них.
Будто приобнял, будто потянулся –
Может быть, к душе. Может, к кошельку.
Но своей рукой на иглу наткнулся –
И пропали дни на его веку.
О, моя игла! Подшивала скатерть,
Штопала носки, выткала манжет.
От тебя всегда оставалась память,
Только иногда ты теряла след.
Слишком уж тонка, слишком уж ретива.
Только бы колоть, только бы строчить.
Нитка за тобой вьётся, словно грива,
А за ней вопрос: быть или не быть.
Много на веку яда накопила –
А кому его, случаем, отдать?
Вижу, что как я, гостя невзлюбила…
Может быть, число роковое – пять.
Игла
© Copyright: Елена Константинова 8, 2024
Свидетельство о публикации №124090601662
Свидетельство о публикации №124090601662
Рецензии