Такая боль пронзает грудь,
От понимания того,
Что ничего нельзя вернуть,
Что всё давно ушло.
Проходят весны и года,
И молодость проходит.
Деревьев жёлтая листва,
Немного грусть наводит.
И с зеркалами говорить,
Не очень сильно хочется.
Ну лишь глаза огнём горят,
Им возраст не пророчица.
И сердце добрым остается,
Если добро оно несло.
Морщинка весело смеётся,
Твердя, что время не пришло.
Морщинка
© Copyright: Ирина Юшкевич, 2024
Свидетельство о публикации №124090506618
Свидетельство о публикации №124090506618
Рецензии