Как много взмыло в небеса
лепестков бумажных!
То ли это голоса,
то ли дым? Неважно.
Как отчётливо овальное лицо
на холодном камне.
На реке грифон уснёт,
шаркая ногами…
Всё во тьму влетит, звеня,
будто вещий сон.
Из бумажного огня
сотворили твой кулон.
Светят ярко ночью фонари,
а вокруг – ни звука,
не снаружи, а внутри
страх молчит упругий.
Тени молча двинутся к утру,
и, как будто в полдень,
снова песню затяну
про сырую осень…
Из бумажного огня
© Copyright: Йохан Мейерхомф, 2024
Свидетельство о публикации №124090400124
Свидетельство о публикации №124090400124
Рецензии