Порезанные на кусочки, оставленные умирать,
Они проросли за ночку, как ивы, как чья-то слабость,
Как к небу всё недотянущаяся рука,
Как сердце, когда ему биться - всего ничего осталось.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.