Это прозаику, присущ творческий кризис...

Это прозаику, присущ творческий кризис...
Поэт, всегда найдёт десятки строк в своём страдании...
Терзание душевное, как топливо для дизеля...
Ведь рифмы, от него, своё движение  начинают...

От слёз душевных, ручьи из чутких слов текут...
И фразы завихряют эпитетов водовороты...
Естественный поток, от боли чист не будет...
Ведь это из души, смывается тревога...

Ведь это из сознания уходят все печали...
А у печали вовсе не радужный оттенок...
Мы в чистый лист бумаги страдание источаем...
Чтоб снова возрадиться новорождённым снегом...

Нам прозой тяжело, признать и отпустить,
На пастбище блокнота, гулять  свободно мысли...
А несмышлённой рифмой, как Ариадны нитью...
Высвобождаем тайно из лабиринтов разума, узницу истину...

Вцепившись хороводом, выходят все они...
Как тридцати три богатыря, сокрытые волнения...
Что притаились исподволь, в тех закутках души...
Что тяжестью своей, тянули к дну, намеренно...