Родился и сразу умер,
Побег, опаленный солнцем.
Ему бы глоток родниковой,
Но глина на дне колодца.
Ему тенёк бы прохладный,
Вокруг ветра, да пустыни.
Не жди от земли бесплодной,
Она не родит отныне.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.