Лента
от вражьих наветов рябит,
вбиваю команду
в мозгов моих матрицу:
"Бабье лето".
Имеет быть
тринадцатого, в пятницу.
Скажем,
в одиннадцать, где-то,
начало.
Кажется,
ты мне его обещала.
Нет,
без тебя ничего,
не спрося.
Спишемся.
Улетала в синь,
теперь вот ненастно.
Отошла синяя,
созревает красная.
Магадан, оно
понятно, не тропики.
Климат иной,
диковатые тропки.
Зато домой.
Сыростью дует
сентябрьский вечер,
Я тебя жду
и конечно встречу
этой порой,
на лето похожей.
Если можно.
Как летом
© Copyright: Илья Захваткин, 2024
Свидетельство о публикации №124090203868
Свидетельство о публикации №124090203868
Рецензии
