А за окошком осень

Шепчу ночами что-то и мечусь,
Подушка жаром пышет, как больная.
Я простыню в гармошку закачу,
Вертясь юлой. А что со мной, не знаю.
Быть может, прилепился вредный гриб,
Как банный лист, ведь за окошком осень?
И голова, и тело – все горит.
Не тиф ли так меня нещадно косит?

Быть может, наконец, влюбилась я?
Но вот в кого, на ум мне не приходит.
Быть может, кто ругает? Есть «друзья»,
Что вечно яму роют в огороде.
Изрядно эта странная болезнь
Меня еще с неделю изводила.
Я перестала даже пить и есть,
И, словно тень, по улицам бродила.

ПР
А на березе листья всё светлей
И падают неспешно нам под ноги.
Начало осени мне всех времен милей,
Вновь золотом усыпаны дороги.

Еще неделю я была в слезах,
Пока себя на мысли не поймала,
Что доводы как против, так и за,
В стихи я незаметно рифмовала.
Сама смогла болезнь определить –
Поэзией я, видно, заболела.
Не сердце, а душа моя болит,
Ей до всего теперь, дотошной, дело.

Пройдет? А я теперь уж не хочу
От мук волшебных этих исцеленья
И, словно птица, над землей лечу
На крыльях, данных музой вдохновенья.
Единственный диагноз по душе
Из всех, какие собрала под вечер,
Поэтом быть! Не нужен рай пашей,
Когда услышишь голос птицы вещей!