Открываю ящик свой почтовый,
Но он снова пуст-ответа нет.
Молча, из листов кленовых
Сделаю осенний я букет.
Грустные глаза глядят на небо,
В небе проплывают облака.
И найти мне утешение где-бы?
Слёзы как солёная река.
1989
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.