Настало время умирать! Но...

Настало время умирать!
Но не заправлена кровать…
Расправлю плед, помою пол,
В последний раз схожу за пивом.
Схожу еще, потом опять,
Утром так плохо, что надо было умирать.
Я ненавижу всех, себя, я ненавижу больше.
Порочный круг не разорвать,
Настало время умирать!
Заранее застлал кровать.
И пол помыт, от пива яростно тошнит,
И как-то, всё не так как раньше,
Хоть кажется все точно так.
Что изменилось, сбой в системе?
Но что к такому привело?
Ответ лежал на полках пыльных,
В рассказах, повестях, стихах,
В статьях, романах и записках.
Выходит, что ли дело в книжках?
«Проклятый» Стейнбек, Ленин, Сталин,
Булгаков, Купер, Чехов, Киз,
Некрасов, Пушкин, Маяковский,
Крылов, Шевченко и Твардовский,
Все те, кто словом и делами
При жизни истину искали,
Как падали и как вставали,
Все на страницах указали.
И гроздья гнева набухали,
В моём испорченном мозгу,
В моей душе мною забытой,
В моём достоинстве зарытом.
Я прочитал что было время
Людьми труда гордилось племя.
Сейчас сказали — это ложь!
Продав последнюю галош.
Я в этом мире отщепенец,
Кривой, ненужный элемент.
Читая о мышах и людях,
Нашел себе эквивалент.
Таких, не знающих, что делать,
Судьбою брошенных с мала,
От запада и до востока,
Заполнена наша земля.