Прости, мой друг,
Но слишком длинно,
И, ко всему, ещё невнятно,
Туманно, скучно, непонятно,
Ну, в общем сердце не звенит…
Зачем нам матерный пиит,
Когда с похмелья голова гудит?
Нам не нужны сонеты, оды,
И рифмоплётства хороводы,
А нужно, просто всех послав,
Стакан, бутылка и рукав.
Похмелье поэта
© Copyright: Александр Шаповалов-Олейников, 2024
Свидетельство о публикации №124083101964
Свидетельство о публикации №124083101964
Рецензии
