Лето идёт к закату,
птиц не найти вокруг.
Эхо кричит сквозь вату
нечеловечьих мук.
Взрыв, но не страшно смерти.
Хваткой костлявых лап
душит, срывая крестик,
вызвать желая страх.
И не понять, кто выжил?
Не разобрать, где я
кровью пишу смысл высший:
«Нам не нужна война!»
Спину пронзает пуля,
слышен ещё хлопок.
Солнце щекочет, щурит
взгляд. Продержись, браток!
Крик в мясорубке боя
соколом ввысь летит:
«Смерть ничего не стоит,
нужно назло ей жить!».
Лето за горизонтом,
солнце, как мяч бежит.
Каждый боец на фронте
дорого ценит жизнь.
Жить...
© Copyright: Атлан Тида, 2024
Свидетельство о публикации №124083006782
Свидетельство о публикации №124083006782
Рецензии