Когда рождается поэт

Средь шума не рождаются поэты,
куражась в праздности на лидерском ряду.
Не крутят восхищенно, элегантно пируэты,
предпочитая часто горькую еду.

Поэт кондиций царственных не жаждет,
и точно не является святым –
Он ни хорош, ни плох – он смысл ищет, страждет.
Когда найдёт – себя сочтет живым.

Поэт – не свят, ведь он лишь повторенье
Былого опыта и тягостных обид.
Он соберёт все образы в свое стихотворенье,
И с миром неприветливым читать его решит.

Тогда лишь появляются поэты,
когда страдает мир слезой, и истина скулит:
и достаёт поэт свои слова, как пистолеты,
и начинает там стрелять, где общество болит.

И где поэт – там всюду несвобода,
и боль стихов, непрожитых потерь;
всегда один поэт – не надо перевода,
окно закрыто – ненавидит смех людей.

«И что же он? – мне скажут недовольно,
я сколько тех поэтов не видал!
Они всегда себя терзают болью,
но видят боль они издалека!»

Да, есть танкисты – это ли не ново?
Да и в цеху корпят простые мужики;
Поэт – не так уж важно слово:
ну что он делает? Рыдает у реки?

В расстриге ходит, всюду недоволен,
Похож на полностью довольного кота
он лишь тогда, когда его доводит
святая Муза до желанного стиха.

И, в общем, всё: и жизни окончанье
приходит для поэта в этот миг.
На крыше стоя, вспомнит пожеланья:
все те, что он давал другим…

Он улетит. Останутся страницы.
Останется пальто и чемодан,
И может, кто-то про его ресницы
лет через десять сделает роман…

Летят по небесам своим поэты,
Смотря на нас, новаторов немых.
Летят они, ненужные, по свету
В кругу стихов бракованных своих.