Памяти художника

Cнова Плёс в серебристом тумане,
Тишина над Соборной горой,
Сколько дней по тропе, с самой рани
Ты незримо всё бродишь за мной.
Стынет лес на еловой опушке,
Здесь познал ты осеннюю грусть,
И под жёлтою липой- старушкой
Ты сонеты читал наизусть.
Сыплет осень багряные краски
На цветные полотна твои,
Для художника в осени праздник
В алом свете кудрявой зари.
По - над Волгой в небесную тайну -
Колокольный малиновый звон...
Ты явился сюда не случайно
Нарушая берёзовый сон.
В рощах Плёса волшебные краски
Для тебя сохранили цветы,
А по чьей-то незримой указке
Уходили пейзажи в холсты.
И картины твои наполнялись
Сокровенной палитры игрой,-
То фиалки на них появлялись,
То туман над уснувшей водой.
А сегодня, вдоль Волги, на склонах,
Плачут липы, как вдовы, без слёз,
И у храмов, до боли знакомых,
Сыплет осень листвою берёз.
У церквушки, где радужным утром
Или в свете закатной зари,
Ты стоял за открытым мольбертом,
О тебе всё грустят сизари.
Снова Плёс в серебристом тумане,
Тишина над Соборной горой.
Сколько дней по тропе, с самой рани,
Ты незримо всё бродишь за мной.
                Плёс