Не сказка...

Постаревшие принцы, свернув паруса, не снуют
по морям-океанам...не водится  ныне ассолей.
Погрузились в себя, убаюкал привычный уют...
Не до золушек стало, им ближе  покой, да и  воля.

Книга зельем снотворным, а радостью тихой вино.
Все четыре стены превратились и в замок, и в крепость.
Мойры крутят  всё медленней, медленней веретено
и становится дом  обжитым, но кладбищенским склепом.

Канителятся золушки, рис разбирая с зерном.
Нос и руки, как прежде, испачканы пеплом и сажей.
Им привычнее жизнь проживать  безболезненным сном,
только там и случаются чувственные эпатажи.

Белоснежка и гномы  — восточный гарем, но  семья
если были бы шведами, там  содомия в законе.
Где страховкой  придумана им запасная скамья
и обилие вкусов  в привычном давно рационе...

Сколько сказок прочитано, все со счастливым концом.
Жаль, что жизнь не пером помахать, поводить по бумаге:
только грелась в ладонях озябшим пугливым птенцом,
оглянулся – птенец чей-то завтрак на кончике шпаги.