Я напишу тебе, про лето, на обоях, что в старой комнате и выцвели давно, там мало света, шкаф, по-ждановски устроен, хромая, в желтом никеле, кровать, матрац -истертый рядом поколений, перехожу на следующий рулон, чуть желтоватый, то ли от куренья, а может дети жгли в углу костер..Я напишу про боль, и про прощанья, а там в подушку кто-то слезы лил, в корзинке на столе было вязанье, из бусинок и шерсти, в цвет чернил..Обои обветшали , и с пробелом, дорожку тараканчик прочертил, мои слова здесь лепятся не смело, про лето, про судьбу, родился, жил..
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.