У бабули на базаре
Груши, сливы, виноград.
То красуются, кемарят,
То сметаются подряд.
То в коробку, то в корзину,
То в кулёчек , то в суму.
Фрукт здесь каждый встречный, видно,
Я - какой здесь? Не пойму.
Не какой-нибудь огрызок,
Сласть с кислинкой пополам.
Почему бросает вызов
Мне скопления бедлам?
Я не вхожа в упаковку,
На весы меня не класть,
Разве что поднимут бровку,
Оценив меня на глаз.
Легче я солидных здешних,
Тот ещё им в пику фрукт,
Я покладиста им, нешто?
Объегорят, не моргнут.
-- И катись тогда обратно, -
Прохрипел мне кто-то вслед.
От того фрукт в землю спрятан,
Поливаем Летой впредь.
Фрукт
© Copyright: Виорика Пуриче, 2024
Свидетельство о публикации №124082706457
Свидетельство о публикации №124082706457
Рецензии