Блаженная осень
стоит на пороге моём,
прохладою веет,
покоем,
и водух прозрачен,
и надо, наверное,
быть абсолютно незрячим,
не видя,
как, солнцем подсвечен,
горит окоём.
В такие минуты
нисходит на сердце печаль,
вяжу словеса
в бесконечную тонкую цепь я
для той, что ушла
и не видит всего благолепья,
а сам проверяю,
подушка её горяча ль...
В который раз перечитываю Ваши грустные стихи последних лет, и каждый раз комок в горле. Что может быть горше такой потери? И знаешь ведь, что никто не вечен, но не хочется в это верить. А в голове крутится: "Уж лучше бы она меня вспоминала, а не я её".
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.