Что ты мне машешь, ветер...
Пыль бы тебе собирать, уносить в пустыню
Поствизантийскую, послеосманскую… Поздно.
Ветер, кто же осмелится бросить тебя в колодец?
Нет, к собеседникам нашим нам не вернуться,
Только тяжёлый лес – теперь наше небо,
Пой всё равно, пой на кимвалах и гуслях,
Свежее море сердце твоё отпускает.
Свидетельство о публикации №124082705880