Сонетный ключ замкнул терцины лета.
Прощай, дружок!
Все волшебство последнего букета
На посошок.
Напишет осень новые сонеты,
Её пора.
Как все серьёзно, господа поэты...
Прощай, игра.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.