ни с чем

Всё чаще возвращаться стал ни с чем
из странствий по пескам холодногорским.
Провинциальное осьмое чувство космоса
не спосылает  больше мук на местность Ч.

В компании не этих и не тех,
(с которыми и каши не сварганишь),
рекламными играешь лжесловами
про светоч в беспросветной темноте.

Вкусив сполна древнейшего из блюд –
вечнозаветного плебейского «люблю»,
идешь по следу посоха в пустыне,
отпугивая  Вия  хворостинкой,
всё более смиряясь, что верблюд.

Не накопивший страха на слова,
о грай грачей разбив кувшинчик слуха,
поишь пустой ладонью соловья,
ни полутона не издав, ни полузвука.


За чем.

Зачем неодолимо ковыли
у ног моих доверчиво растут?
Зачем так небывало повалил
в июле  снег? Зачем я за версту
не слышу и не помню языка
колоколов отлитых сон тому?
Зачем от музыки ушедший музыкант
играет блюз в задумчивом дому?
Зачем идут дожди по зеркалам?
Зачем часы растерянно стоят?
За  чем меня так длинно позвала
зима в свои ковыльные края?