Сидишь сейчас ты за компом, довольный
Рукой на мышке вновь экран листаешь
О ты бы знал, как это больно, горько
Но ты же, сволочь, не меня читаешь.
Чудесных строк моих проходишь мимо
Задравший клюв, ну, словно гордый аист
И глупо ждать любви каких-то сдвигов
Не интересен я тебе совсем, покамест
Не замечаешь рифму и крутой эпитет
Не признаешь во мне игру таланта
Иной поэт тебя собой пресытит
К чему вообще тебе моё бельканто
Зачем стараюсь и пашу на ниве
Во тьме ночной зачем пишу шедевры
Ногами топчешь их потом, как сливы
Руками рвешь мои стальные нервы
Нетленкой спорить я уже не в силах
Ты чистый образ мой как куст ломаешь
Рыдаю жалостной слезой унылой
Что сволочь ты, что не меня читаешь
Сидишь сейчас ты за компом, довольный
© Copyright: Ковальчук Ан, 2024
Свидетельство о публикации №124082702942
Свидетельство о публикации №124082702942
Рецензии