Сменил бы оптику,
Да кто же, за меня
Опишет краски
Этого, столь яркого
Небытия?
И лития, бы выпить,
Ведь я пил,
Пусть много
И не то что нужно
Или меня
Манил,
С порога
Ветер... Было душно
В четырёх стенах
Я слышал стоны,
Не свои. Но слезы
Капали с иконок.
Подоконник обветшалый
Сквозь - разбитые очки,
Но мне это не мешало
Видеть мутные зрачки.
В отражении бокала
Мой последний выходной.
Ох, ну ты бы знала мама
Как мечтаю я... Домой.
Домой
© Copyright: Кустов Владимир, 2024
Свидетельство о публикации №124082605698
Свидетельство о публикации №124082605698
Рецензии
