Открою книгу старого романа,
Где говорится о летах дня.
О празднике волшебном,
Где нет места для меня.
В нём солнце цвета колоска пшеницы.
Вино в нём льётся ручейком.
Трели ночь и день глаголят птицы,
А сумерки не пахнут сном.
Представлю же себя в романе,
Что в лете этом буду я.
С вином бокала я в руке
Всмотрюсь в тлеющий закат.
И вроде бы в чужой я книге,
Но воспоминания мои.
Жизнь чужого героя проживаю,
А страдаю от памяти своей.
В книге чужой
© Copyright: Леонтий Фомин, 2024
Свидетельство о публикации №124082601502
Свидетельство о публикации №124082601502
Рецензии
