Вина бутылка и бокалы,
Чувство боли и тоски.
Пред нами горы, будто скалы,
Пути - немые тупики.
"Зачем?"- спрошу. Ты не ответишь,
Закроешься в своей тюрьме.
И что так больно не заметишь,
Ты в мыслях больше о себе.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.