Она как море, как волна,
Как дуновенье ветра
И всему миру здесь видна
На мили, километры.
Её не любит лишь дурак
Или больной наверно,
Она ж пока ещё никак,
Всё ищет свою веру.
*
Если уж начнут лечить,
То уже надолго,
Чтобы быть или не быть
И болезней много…
Даже если их и нет,
Можно постараться,
Будет целый вам букет,
Тридцать или двадцать.
Она как море, как волна
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124082504333
Свидетельство о публикации №124082504333
Рецензии